Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.
Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.
Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.
Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.
Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.
Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?
Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.
Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.
¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.
¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.
Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.
Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.
Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.
Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.
Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.
¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.
Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.
Federico García Lorca (1898 - 1936)
Publicado por Juan Pedro Clemente
Poesía
domingo, 28 de agosto de 2011
De SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ. LA DÉCIMA MUSA
Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si la incitáis al mal?
Cambatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?
Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por crüel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?
Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?
Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
LUNA NUEVA EN LA SANGRE
Noche. Oscuridad que vive y gime,
y sabe que hay luna nueva en mi alma.
Vida. Gesto, indicios de lo sublime
que sabe que hay luna nueva en mi alma.
Sangre. Un corazón que late y hiere,
que busca, y en nada encuentra la calma,
y sabe que la luna nueva quiere
robarle al día su brillo, su calor,
que sucumba su vigor...si pudiere.
O no es ese su deseo, su labor...
Y es que si la la luna oculta la luz
que recuerda que el sol es su valedor,
es cuando ese paso a oscuras por la cruz
me obliga a volver los ojos por doquier,
por si acaso él asomara la testuz
desde el profundo profundo del ayer
o el alba ufana, momento anhelado.
Y miles de estrellas al aparecer
me gritan que el sol es de ellas hermano.
Pilar V. Padial
y sabe que hay luna nueva en mi alma.
Vida. Gesto, indicios de lo sublime
que sabe que hay luna nueva en mi alma.
Sangre. Un corazón que late y hiere,
que busca, y en nada encuentra la calma,
y sabe que la luna nueva quiere
robarle al día su brillo, su calor,
que sucumba su vigor...si pudiere.
O no es ese su deseo, su labor...
Y es que si la la luna oculta la luz
que recuerda que el sol es su valedor,
es cuando ese paso a oscuras por la cruz
me obliga a volver los ojos por doquier,
por si acaso él asomara la testuz
desde el profundo profundo del ayer
o el alba ufana, momento anhelado.
Y miles de estrellas al aparecer
me gritan que el sol es de ellas hermano.
Pilar V. Padial
La transparencia, Dios, la transparencia
Dios del venir, te siento entre mis manos,
aquí estás enredado conmigo, en lucha hermosa
de amor, lo mismo
que un fuego con su aire.
No eres mi redentor, ni eres mi ejemplo,
ni mi padre, ni mi hijo, ni mi hermano;
eres igual y uno, eres distinto y todo;
eres dios de lo hermoso conseguido,
conciencia mía de lo hermoso.
Yo nada tengo que purgar.
Toda mi impedimenta
no es sino fundación para este hoy
en que, al fin, te deseo;
porque estás ya a mi lado
en mi eléctrica zona,
como está en el amor el amor lleno.
Tú, esencia, eres conciencia; mi conciencia
y la de otros, la de todos
con la forma suma de conciencia;
que la esencia es lo sumo,
es la forma suprema conseguible,
y tu esencia está en mí, como mi forma.
Todos mis moldes, llenos
estuvieron de ti; pero tú, ahora,
no tienes molde, estás sin molde; eres la gracia
que no admite sostén,
que no admite corona,
que corona y sostiene siendo ingrave.
Eres la gracia libre,
la gloria del gustar, la eterna simpatía,
el gozo del temblor, la luminaria
del clariver, el fondo del amor,
el horizonte que no quita nada;
la transparencia, dios la transparencia,
el uno al fin, dios ahora sólito en el uno mío,
en el mundo que yo por ti y para ti he creado.
Juan Ramón Jiménez
Publicado por Pedro Clemente
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───▄▄██▌█ ░░░░CARGADO DE ░░░-______▐
▄▄▄▌▐██▌█ ░░░BENDICIONES!░░░____▐
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▀(@)▀▀▀▀▀▀▀(@)(@)▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀(¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬@)▀
Uno de estos días, cuando menos lo esperes, Superarás todas tus dificultades, Porque tú y el sol tienen mucho en común: Ambos van a seguir brillando a pesar de todo y por siempre que tengas un bonito día.
Elma Alanis
" HOY SEMBRARÈ "
Hoy sembraré una sonrisa ...para que haya mas alegría. Hoy sembraré una palabra consoladora...para cosechar serenidad. Hoy sembraré un gesto de caridad...para que haya más amor. Hoy sembraré una oracion ...para que el hombre esté más cerca de Dios. Hoy se...mbraré palabras y gestos de verdad...para que no crezca la mentira . Hoy sembraré serenidad de acciones...para colaborar con la paz. Hoy sembraré un gesto pacífico...para que haya menos nervios. Hoy sembraré en mi mente una buena lectura...para el gozo de mi espíritu. Hoy sembraré justicia en mis gestos y palabras...para que reine la verdad. Hoy sembraré un gesto de delicadeza...para que haya más bondad. SI CADA UNO DE NOSOTROS EN EL DIA DE HOY SEMBRAMOS AL MENOS ALGUNAS DE ESTAS SEMILLAS ...posiblemente nos podamos mirar como verdaderos Hermanos, Hijos de un mismo DIOS CREADOR y colaboradores de un mundo más humano...
Elma Alanis
Elma Alanis
Lógico amor...
Cuando la pasión se vuelve sensata,
y la lógica al amor gobierna,
la relación nace tan tierna
por la razón que la desata.
Lo grande es tan pequeño
y lo único tan vulgar,
nada ocupa tu lugar
siendo tú mi único sueño.
Cuando la pasión y la sensatez
se unen a lo correcto y deseado,
todo lo antes amado
se vuelve una pequeñez.
Soraya.
Cuento:
Aquì les traigo u cuento, no de aquella època sino de la mia, una vivencia que refiriò un tìo ya fallecido....
Mi tìo RAMÒN - yo era su sobrina preferida- viviò muchos años con nosotros. Era un hombre muy preparado, se habìa autoeducado, leìa mucho y tenìa un vocabulario admirable. Era muy buenmozo, cantaba lindo, especialmente, los tangos. Sus conversaciones eran amenas. Una noche nos narrò algo que le pasò.....
Saliò del cine, en Caracas, la capital de Venezuela, a su lado iba una dama toda vestida de negro. Se parò en espera del autobùs, para dirigirse a nuestra casa y la mujer tambièn. Al ratico, entablaron una conversaciòn. La mujer lo convenciò que la acompañara a su casa que quedaba cerca de donde estaban. Mi tìo accediò - ni corto ni perezoso- jajajaja. Cuando llegaron, la mujer le diò la llave a mi tìo para que abriera el enorme portòn y zuasss, le diò tremendo empujòn y cerrò nuevamente el mismo. Mi tìo quedò en tremenda oscuridad y empezò a tantear recostàndose por la pared para buscar un encendedor de luz, de pronto, sintiò las manos mojadas, oliò y era sangre!... Se empezò a desesperar, siguiò buscando, hasta que encendiò la luz, en eso, la mujer abriò la puerta y estaba con un policìa al que le decìa, EL FUE, EL FUE EL QUE MATÒ A MI MARIDO!. Mi tio absorto por lo que estaba sucediendo se diò cuenta que la sangre pertenecìa a un hombre que estaba inerte en el suelo, desangràndose... Mudo y boquiabierto, mirò al policìa que se le acercaba y le ponìa las esposas mientras le decìa: usted va preso!...
Menos mal que entonces, en ese preciso instante, mi tìo se despertò, ERA UNA TREMENDA PESADILLA!....
Trina Leé de Hidalgo
Mi tìo RAMÒN - yo era su sobrina preferida- viviò muchos años con nosotros. Era un hombre muy preparado, se habìa autoeducado, leìa mucho y tenìa un vocabulario admirable. Era muy buenmozo, cantaba lindo, especialmente, los tangos. Sus conversaciones eran amenas. Una noche nos narrò algo que le pasò.....
Saliò del cine, en Caracas, la capital de Venezuela, a su lado iba una dama toda vestida de negro. Se parò en espera del autobùs, para dirigirse a nuestra casa y la mujer tambièn. Al ratico, entablaron una conversaciòn. La mujer lo convenciò que la acompañara a su casa que quedaba cerca de donde estaban. Mi tìo accediò - ni corto ni perezoso- jajajaja. Cuando llegaron, la mujer le diò la llave a mi tìo para que abriera el enorme portòn y zuasss, le diò tremendo empujòn y cerrò nuevamente el mismo. Mi tìo quedò en tremenda oscuridad y empezò a tantear recostàndose por la pared para buscar un encendedor de luz, de pronto, sintiò las manos mojadas, oliò y era sangre!... Se empezò a desesperar, siguiò buscando, hasta que encendiò la luz, en eso, la mujer abriò la puerta y estaba con un policìa al que le decìa, EL FUE, EL FUE EL QUE MATÒ A MI MARIDO!. Mi tio absorto por lo que estaba sucediendo se diò cuenta que la sangre pertenecìa a un hombre que estaba inerte en el suelo, desangràndose... Mudo y boquiabierto, mirò al policìa que se le acercaba y le ponìa las esposas mientras le decìa: usted va preso!...
Menos mal que entonces, en ese preciso instante, mi tìo se despertò, ERA UNA TREMENDA PESADILLA!....
Trina Leé de Hidalgo
ESTOY TRISTE, Y MIS OJOS NO LLORAN
Estoy triste, y mis ojos no lloran
y no quiero los besos de nadie;
mi mirada serena se pierde
en el fondo callado del parque.
¿Para qué he de soñar en amores
si está oscura y lluviosa la tarde
y no vienen suspiros ni aromas
en las rondas tranquilas del aire?
Han sonado las horas dormidas;
está solo el inmenso paisaje;
ya se han ido los lentos rebaños;
flota el humo en los pobres hogares.
Al cerrar mi ventana a la sombra,
una estrena brilló en los cristales;
estoy triste, mis ojos no lloran,
¡ya no quiero los besos de nadie!
Soñaré con mi infancia: es la hora
de los niños dormidos; mi madre
me mecía en su tibio regazo,
al amor de sus ojos radiantes;
y al vibrar la amorosa campana
de la ermita perdida en el valle,
se entreabrían mis ojos rendidos
al misterio sin luz de la tarde...
Es la esquila; ha sonado. La esquila
ha sonado en la paz de los aires;
sus cadencias dan llanto a estos ojos
que no quieren los besos de nadie.
¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores,
ya hay fragancias y cantos; si alguien
ha soñado en mis besos, que venga
de su plácido ensueño a besarme.
Y mis lágrimas corren... No vienen...
¿Quién irá por el triste paisaje?
Sólo suena en el largo silencio
la campana que tocan los ángeles.
Jiménez, Juan Ramón
Registre Nº.2491
Publicado por Juan Pedro Clemente
y no quiero los besos de nadie;
mi mirada serena se pierde
en el fondo callado del parque.
¿Para qué he de soñar en amores
si está oscura y lluviosa la tarde
y no vienen suspiros ni aromas
en las rondas tranquilas del aire?
Han sonado las horas dormidas;
está solo el inmenso paisaje;
ya se han ido los lentos rebaños;
flota el humo en los pobres hogares.
Al cerrar mi ventana a la sombra,
una estrena brilló en los cristales;
estoy triste, mis ojos no lloran,
¡ya no quiero los besos de nadie!
Soñaré con mi infancia: es la hora
de los niños dormidos; mi madre
me mecía en su tibio regazo,
al amor de sus ojos radiantes;
y al vibrar la amorosa campana
de la ermita perdida en el valle,
se entreabrían mis ojos rendidos
al misterio sin luz de la tarde...
Es la esquila; ha sonado. La esquila
ha sonado en la paz de los aires;
sus cadencias dan llanto a estos ojos
que no quieren los besos de nadie.
¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores,
ya hay fragancias y cantos; si alguien
ha soñado en mis besos, que venga
de su plácido ensueño a besarme.
Y mis lágrimas corren... No vienen...
¿Quién irá por el triste paisaje?
Sólo suena en el largo silencio
la campana que tocan los ángeles.
Jiménez, Juan Ramón
Registre Nº.2491
Publicado por Juan Pedro Clemente
Todo es magia, belleza alegrìa, transporte al pasado, a mis horas de deleite espiritual en que mi madre enojada por la hora avanzada de la noche, me apagaba la luz para que no siguiera leyendo y yo esperaba que se volviese acostar para seguir hacièndolo. Tuve la suerte que a mi cuarto llegaba la luz de la luna y esos libros de antes tenìan letra grande. Eran colecciones - que aùn conservo- de impresiones excelentes y duraderas, yo dirìa que eternas, porque me muero y todavìa quedaràn esos libros que me encerraban en sus misterios y me hacian viajar imaginariamente... Què bello es leer!... Y perderse entre los pàrrafos, convertirse en la protagonista de los cuentos, o sentir temores, segùn sea la trama de los mismos, volar, volar, perderse en parajes ignotos, igual como cuando escribimos la poesìa que surge copiosamente ante cualquier motivo que nos inspire. Me encantaban los de mitologìa, y me quedaba llena de incògnitas ante tantos misterios deslumbrantes...
Pronto entro en uno de ellos para subirlos a este debate pero me preparan te porque yo no puedo tomar chocolate ni comer galletas... La vida nos priva a veces, de muchas cosas pero eso no importa cuando estamos en grupos como este que me ayudan a crecer, a recordar y extrañar mi infancia que fue muy bella....
Trina Leé de Hidalgo
Pronto entro en uno de ellos para subirlos a este debate pero me preparan te porque yo no puedo tomar chocolate ni comer galletas... La vida nos priva a veces, de muchas cosas pero eso no importa cuando estamos en grupos como este que me ayudan a crecer, a recordar y extrañar mi infancia que fue muy bella....
Trina Leé de Hidalgo
AYERES
Ayeres, cúantos ayeres se esfumaron!. Cuántos presentes disfrutamos!. Cuántos nos quedan por vivir!. Remolino, eso es la vida. Gira, gira, sin cesar y a intervalos permite que múltiples mariposas impregnen el ambiente de felicidad, alegría, emoción, satisfacción, o que eleven en espesos nubarrones, los cuervos bullosos, sus negros presagios... Trompo, marioneta, títere, zaranda, pájaro, nube pasajera, sol brillante, oscura noche, eso es la vida y para cada persona tiene un significado especial, porque en cada una de ellas existe prólogo, novela, obra, historia, principio y final!.
Trina Leé de Hidalgo
Trina Leé de Hidalgo
INSPIRACIÓN
Ternura, vacío, paz, ensanchamiento del alma, fuerza que se expande, ojos que se enturbian, mente que proyecta pensamientos continuos cual gotas de lluvia al caer, u hojas secas mecidas por el viento. Chispa que lastima obligándonos a buscar el refugio, la soledad, la tranquilidad, para plasmar el volcán que fluye en nuestro interior. Felicidad dentro de esa mescolanza de sentimientos. Divagar en ese mundo momentáneo, incomprensible, perder la noción del tiempo y la realidad, hasta que el volcán arroja por lava, los poemas, eso es la inspiración!.
Trina Leé de Hidalgo
Trina Leé de Hidalgo
LA LITERATURA
es nuestro mejor refugio, nos permite desgranar las ideas que fluyen y que reflejan nuestra interioridad, forma de pensar, sentimientos, por eso se dice que el poeta no tiene secretos, no puede silenciar lo que le inquieta, anima, fortalece o entristece.
Trina Leé de Hidalgo
Trina Leé de Hidalgo
• ☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿
¿Qué Esperas?
¡Tú! sí... a tí te hablo!
¡Párate de esa s...illa!
¡Sacude el esqueleto!
...¡Mueve esas rodillas!
Baila al compás del ritmo
Siente que estás vivo
Que consume toda tu mente
Quita ese fruncido de tu frente!
Deja la tristeza atrás
No pienses en los problemas más
Olvida las penas!
¡Sonrie! Dale, ¿qué esperas?
¡Mi amig@), la vida es bella
Porque tú estás en ella!
☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`
• Elma Alanis
¿Qué Esperas?
¡Tú! sí... a tí te hablo!
¡Párate de esa s...illa!
¡Sacude el esqueleto!
...¡Mueve esas rodillas!
Baila al compás del ritmo
Siente que estás vivo
Que consume toda tu mente
Quita ese fruncido de tu frente!
Deja la tristeza atrás
No pienses en los problemas más
Olvida las penas!
¡Sonrie! Dale, ¿qué esperas?
¡Mi amig@), la vida es bella
Porque tú estás en ella!
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• Elma Alanis
♥
♥`**´¨)
¸.•´¸.•*´¨) ¸.•*¨)
(¸.•´♥ (¸.•` ♥ *» ♥.•°♥...Mereces que te amen y no te ...lastimen, mereces respeto así como toda mujer lo merece, por algo eres mujer, y esa palabra vale mucho. Puedes permitirte perderlo todo en la vida, menos la dignidad, eso es lo que realmente hace daño, no lo permitas nunca, y si ya lo perdiste nunca es demasiado tarde para recuperarlo. Mereces dignidad....Recuerda: ¡Quien no te valora, no te merece!
Elma Alanis
♥`**´¨)
¸.•´¸.•*´¨) ¸.•*¨)
(¸.•´♥ (¸.•` ♥ *» ♥.•°♥...Mereces que te amen y no te ...lastimen, mereces respeto así como toda mujer lo merece, por algo eres mujer, y esa palabra vale mucho. Puedes permitirte perderlo todo en la vida, menos la dignidad, eso es lo que realmente hace daño, no lo permitas nunca, y si ya lo perdiste nunca es demasiado tarde para recuperarlo. Mereces dignidad....Recuerda: ¡Quien no te valora, no te merece!
Elma Alanis
En nombre del olvido
te evoco a cada instante
es tan cruel el recuerdo
al compàs vacilante
de lo que adentro duele
y titila cual estrellas
en noches rutilantes....
en nombre del olvido
el engaño no prescribe
pues mientras mas lo intento
tu sombra me persigue....
en nombre del olvido
que nunca ha de llegar
porque aunque te hayas muerto
por siempre te he de amar....
Trina Leé de Hidalgo
te evoco a cada instante
es tan cruel el recuerdo
al compàs vacilante
de lo que adentro duele
y titila cual estrellas
en noches rutilantes....
en nombre del olvido
el engaño no prescribe
pues mientras mas lo intento
tu sombra me persigue....
en nombre del olvido
que nunca ha de llegar
porque aunque te hayas muerto
por siempre te he de amar....
Trina Leé de Hidalgo
Me encuentro sumergida en la profundidad de la meditaciòn....
a veces, pesa el mundo cuando el hombre se empecina
en su terquedad y conceptos desviados
y por grandes caprichos no quiere comprender.
nunca entra en razòn....
la carga de pesares doblega la conciencia
y mientras unos nacen, otros mueren,
asì de simple es la vida, aunque a veces, parece complicada
pues està sumergida en teorìas de la ciencia....
tanto afàn por la lucha. El ser y el existir,
el tener y poder, el creer y el amar....
y cuando nos morimos lo dejamos todo
pues ni los afectos nos podemos llevar....
Trina Leé de Hidalgo
a veces, pesa el mundo cuando el hombre se empecina
en su terquedad y conceptos desviados
y por grandes caprichos no quiere comprender.
nunca entra en razòn....
la carga de pesares doblega la conciencia
y mientras unos nacen, otros mueren,
asì de simple es la vida, aunque a veces, parece complicada
pues està sumergida en teorìas de la ciencia....
tanto afàn por la lucha. El ser y el existir,
el tener y poder, el creer y el amar....
y cuando nos morimos lo dejamos todo
pues ni los afectos nos podemos llevar....
Trina Leé de Hidalgo
TODO BRILLA EN EL ESPACIO,
la luna juega al escondite con las nubes,
vago y divago en acortados pasos
mientras mi espìritu alocado, sube
hacia el misterio inexorable de la noche,
prendido entre las sombras sigilosas.,
mecido entre las ramas de los àrboles,
e imagino,
que en vez de un ser mortal,
soy un querube....
Trina Leé de Hidalgo
Márcame la piel...
Márcame la piel con tus besos y en la pasión
has que en cada beso se me olvide la razón
aduéñate de mi alma y mis inocuos sentidos
y márcame la piel… con tus besos bendecidos
Márcame tus besos como se marca un tatuaje
como a la barca la mar le va marcando su viaje
márcame la piel y después… no me digas nada
que la noche dulcemente se volverá madrugada
Márcame en la piel el preludio de tantas cosas
que entre tu alma y la mía se volverán afanosas
déjame tus labios marcados al rojo vivo
y tu corazón al mío en breve vuelve cautivo
Márcame la piel que aguarda tú llegada cada noche
Y si después has de irte te juro no habrá reproche
más no olvides que esta piel que tu has dejado tatuada
no ha de ser por otros labios de lo mismo cautivada.
Soraya.
Mujeres de ojos grandes
Mujeres de ojos grandes,
luchadoras, valientes,
las que anidan congojas
y saben sacudirlas....
y en afanes y empeños
ven como cristalizan
sus proyectos y sueños.
mujeres de ojos grandes
visualizadoras de espacios infinitos
desde la misma infancia, la plena juventud,
hasta la edad en que sus certeras palabras
salen de los labios marchitos....
la que viviò entre guerras por salvar su paìs,
se batiò entre las calles defendiendo las causas
que impiden en la historia
perderse la raìz
de lo que siempre ha sido,
de lo que se vislumbra,
del buscar claridad
que a la familia alumbra....
del luchar codo a codo
por grandes ideales,
por encontrar la paz.
la que aùn siendo sumisa
por el mismo machismo
adentro es una hoguera
que su principio, atiza....
la de ojeras profundas
por el constante insomnio
mientras su sueño mece
la orilla de la cuna....
la que se queda sola
sufriendo desengaños
tragàndose el dolor,
sin recibir del hombre
gratitud ni ternura....
la que vive el presente
añorando el futuro,
y abre promisora
un sendero seguro
para su prole,
su familia,
sus amigos,
su patria
y se desnuda subjetivamente
cultivando sus hobbys,
creciendo en el espìritu,
abonando en su alma
la fe que fortalece.
mujeres de ojos grandes,
la intelectual,
ama de casa,
trabajadora incansable,
la madre soltera,
la que es dichosa o vìctima,
la que recibe el làtigo de la mera injusticia,
la artista que se pierde en la sublimidad,
la siempre abandonada presentàndole excusas,
la viuda que aùn añora la dulce compañìa
de ese amor eterno con quien piensa el reencuentro
en ignorado dìa,
la que ahora es capullo
y qiere convertirse en una hermosa flor,
la que perdiò el juicio por tanto sufrimiento,
la del andar silente, la de mucho amorìo
la que lee esta prosa o eleva un suspiro,
y hasta la campesina que se baña en el rìo...
Trina Leé de Hidalgo
luchadoras, valientes,
las que anidan congojas
y saben sacudirlas....
y en afanes y empeños
ven como cristalizan
sus proyectos y sueños.
mujeres de ojos grandes
visualizadoras de espacios infinitos
desde la misma infancia, la plena juventud,
hasta la edad en que sus certeras palabras
salen de los labios marchitos....
la que viviò entre guerras por salvar su paìs,
se batiò entre las calles defendiendo las causas
que impiden en la historia
perderse la raìz
de lo que siempre ha sido,
de lo que se vislumbra,
del buscar claridad
que a la familia alumbra....
del luchar codo a codo
por grandes ideales,
por encontrar la paz.
la que aùn siendo sumisa
por el mismo machismo
adentro es una hoguera
que su principio, atiza....
la de ojeras profundas
por el constante insomnio
mientras su sueño mece
la orilla de la cuna....
la que se queda sola
sufriendo desengaños
tragàndose el dolor,
sin recibir del hombre
gratitud ni ternura....
la que vive el presente
añorando el futuro,
y abre promisora
un sendero seguro
para su prole,
su familia,
sus amigos,
su patria
y se desnuda subjetivamente
cultivando sus hobbys,
creciendo en el espìritu,
abonando en su alma
la fe que fortalece.
mujeres de ojos grandes,
la intelectual,
ama de casa,
trabajadora incansable,
la madre soltera,
la que es dichosa o vìctima,
la que recibe el làtigo de la mera injusticia,
la artista que se pierde en la sublimidad,
la siempre abandonada presentàndole excusas,
la viuda que aùn añora la dulce compañìa
de ese amor eterno con quien piensa el reencuentro
en ignorado dìa,
la que ahora es capullo
y qiere convertirse en una hermosa flor,
la que perdiò el juicio por tanto sufrimiento,
la del andar silente, la de mucho amorìo
la que lee esta prosa o eleva un suspiro,
y hasta la campesina que se baña en el rìo...
Trina Leé de Hidalgo
lunes, 22 de agosto de 2011
domingo, 21 de agosto de 2011
sábado, 20 de agosto de 2011
viernes, 19 de agosto de 2011
viernes, 5 de agosto de 2011
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