Perdí un juguete que me acompañó en mi infancia ...
Pero gané el recuerdo de quien me hizo ese regalo.
Perdí mis privilegios y fantasías del niño ...
Pero gané la oportunidad de crecer y vivir libremente.
Perdí a mucha gente que quise y amo todavía ...
...Pero gané el cariño y el ejemplo de sus vidas.
Perdí momentos únicos de la vida porque lloraba en vez de sonreír ...
pero gané descubriendo que es sembrando amor como se cosecha amor.
Yo perdí muchas veces y muchas cosas en mi vida ...
Pero junto a ese "perder" hoy intento el valor de "GANAR".
¡¡ Porque siempre es posible luchar por lo que amamos!!
¡¡Y siempre hay tiempo para empezar de nuevo!!
Elma Alanis
Poesía
sábado, 3 de septiembre de 2011
DESPIERTA, NO VINISTE AQUI A DORMIR
Si, despierta, no viniste al mundo sólo para dormir, para dejar que las cosas pasen por tu lado sin hacer nada para que sean mejores.
Si, despierta, libérate, animáte a realizar tus sueños. No pierdas más tu tiempo. Dios te ha de perdonar, el tiempo no. Ya tendrás mucho cuando descanses en la eternidad por siempre.
...
Despierta, debes aprender a observar la creación, a contemplar un amanecer, una flor, el canto de las aves. Estás vivo ahora; vive apasionadamente la oportunidad que tienes de vivir.
Despierta, deja que tus anhelos le den la vuelta al mundo. Que tus sueños vean el mañana con los ojos abiertos y que sigan soñando hasta que se hagan realidad.
Despierta, contempla el milagro que te rodea. Tú, sólo tú, ya eres un milagro. Hoy estas vivo y debes tener más de un motivo para ser féliz.
Despierta, niégate a ser sólo un espectador de tu vida y conviértete en el autor principal de esa obra: tu propia vida.
Despierta, conviertete en la fuerza que necesita el mundo. Decídete a dejar tu
huella, tu esencia aqui, tu aroma aquí. Alcanza la estrella más linda del universo y atrévete a vivir como si fuera el día más importante de tu vida.
De: Elma Alanis
EL HOMBRE FELIZ
Otro poema, para compartir con vosotros esa verdad de que quien ama y vive en Dios es alegre
Y como cada mañana
tempranito, con el alba
se le ve pasar
en su vida cotidiana
sus sonrisas a mansalva
en su caminar
Va distribuyendo honrado
a cualquiera que le hable
por que dice-
sencillo, bien ataviado,
de porte esbelto y amable-
le bendice
desde lo más alto el Creador
con esa alegría firme
en el corazón,
que le convierte en pescador
de la sonrisa que afirme,
con mucha razón
que todo bien que nos venga
en esta vida o la otra
a Dios tiene
fuente de la que provenga
y como destino a Dios va,
pues conviene.
Hoy todos se han asombrado
de que unas lágrimas pendan
de sus ojos
más de uno le ha preguntado
otros quizá no lo entiendan
con enojo...
Pero el hombre feliz mismo
la respuesta nos decía
muy amable:
yo aún sigo siendo el mismo
lloro, ¡pero de alegría!.
¡Admirable!
Pilar V. Padial
Y como cada mañana
tempranito, con el alba
se le ve pasar
en su vida cotidiana
sus sonrisas a mansalva
en su caminar
Va distribuyendo honrado
a cualquiera que le hable
por que dice-
sencillo, bien ataviado,
de porte esbelto y amable-
le bendice
desde lo más alto el Creador
con esa alegría firme
en el corazón,
que le convierte en pescador
de la sonrisa que afirme,
con mucha razón
que todo bien que nos venga
en esta vida o la otra
a Dios tiene
fuente de la que provenga
y como destino a Dios va,
pues conviene.
Hoy todos se han asombrado
de que unas lágrimas pendan
de sus ojos
más de uno le ha preguntado
otros quizá no lo entiendan
con enojo...
Pero el hombre feliz mismo
la respuesta nos decía
muy amable:
yo aún sigo siendo el mismo
lloro, ¡pero de alegría!.
¡Admirable!
Pilar V. Padial
AL CIPRÉS DE MI CAMINO
Se trata de un enorme ciprés que no tiene al lado ningún muro ni edificio como se suele aconsejar para estos árboles y, encambio está precioso:
Compañero de miradas y vela,
admirable porte siempre sereno
sea que te azote el invierno pleno
sea dulce la brisa que consuela.
Anoche temí tanto por tus ramas,
que perdiera tu frente esas hojuelas
y del granizo vieras las secuelas
y no vivieras más para quien amas:
tu cielo, tu suelo, tu pueblo y esas
que tu gran fronde cobija y esconde
que vienen y van sin saber adónde
ruidosas avecillas tan traviesas.
Sólo el tiempo nos revela la fuerza
que sostiene las cosas, su talento
si serán derribadas por el viento
o mantendrán enhiesta la cabeza.
De tu silueta pura y valerosa,
estoy...creo yo que sí: enamorada
no me dejes por nadie ni por nada
no me dejes sin tu visión hermosa.
Son tus raíces, la esperanza mía
la mano que sostiene mis zozobras
el norte, guía que siempre recobras,
tu generoso amor que no desvía...
Pilar V.Padial
PENTIMENTO
Pentimento?
Straccio imbevuto di peccato, gettato tra rifiuti...
in attesa della sentenza.
Giudici corrotti,dalle potenti mascelle ....
giudicano senza esser giudicati.
Guarda dentro te....monda lo straccio....
ostenti sicurezza,fiero dite stesso...
incapace di capire.
tentenni nell'arco di tempo di un pensiero....
rivedi un ragazzo...primordiali ricordi....
vorresti parlare, dire come stanno le cose....quel ragazzo se ne '
andato nel tempo....di tutto cio' rimane un vecchio.
Riabilitato?.....parola vuota, perche' in fondo, no te ne frega niente.
termini come hai vissuto....uno straccio imbevuto di peccato.
Maurizio Pupilli
Insopportabile cadenza,
scandita dall'infrangersi
di onde ripetitive....
risacche di felicità
perdute,
assorbite dalla sabbia umida,
contesto ossessivo
di nostalgia....
chiaro risorgi come un cadavere dal
suo sudario.
Rammento...
ci sono stato .....
cio' che ho vissuto,
nell'arco di tempo
di un sospiro.
Tutto torna,
tutto va via.....
tutto si ripete...
rimane un abito vuoto
lasciato sulla sabbia umida ...
a ricordo di me
Maurizio Pupilli
Toma unos cuantos meses
De un año cualquiera, toma unos cuantos meses enteros.
Límpialos de amargura, de rumores,
de odios y de celos, hasta dejarlos
tan limpios como te sea posible.
Corta cada mes en 30 ó 31 partes.
No intentes cocinar toda la jornada
del año junta y prepara sólo una porción a la vez.
Mezcla cada día, una parte de coraje,
una de trabajo, una de constancia
y una de paciencia.
Agrega partes iguales de esperanza,
solidaridad, bondad y fidelidad.
Aromatiza con una parte de oración,
una de meditación y buenas acciones a discreción.
Sazona la mezcla con bastante buen
humor, un chorrito de inconsciencia y
un pequeño toque de locura.
Viértelo en un gran recipiente, untado
totalmente de Amor y cocínalo con mucho entusiasmo.
Decóralo con algunas sonrisas y sírvelo
con calma, generosidad y alegría.
..... ¡y listo! A disfrutar del manjar.
Silvia Beatriz.
De un año cualquiera, toma unos cuantos meses enteros.
Límpialos de amargura, de rumores,
de odios y de celos, hasta dejarlos
tan limpios como te sea posible.
Corta cada mes en 30 ó 31 partes.
No intentes cocinar toda la jornada
del año junta y prepara sólo una porción a la vez.
Mezcla cada día, una parte de coraje,
una de trabajo, una de constancia
y una de paciencia.
Agrega partes iguales de esperanza,
solidaridad, bondad y fidelidad.
Aromatiza con una parte de oración,
una de meditación y buenas acciones a discreción.
Sazona la mezcla con bastante buen
humor, un chorrito de inconsciencia y
un pequeño toque de locura.
Viértelo en un gran recipiente, untado
totalmente de Amor y cocínalo con mucho entusiasmo.
Decóralo con algunas sonrisas y sírvelo
con calma, generosidad y alegría.
..... ¡y listo! A disfrutar del manjar.
Silvia Beatriz.
Mi amigo… el ángel.
Al mirar esa foto, te internaste en mis ojos,
te alojaste en mi alma con inmensa nobleza,
y viste mi verdad y todos los despojos
que me causan vivir dentro de esta tristeza.
Y plasmaste en palabras lo que al verme sentiste
y no dijiste nada, te quedaste callado,
más pude adivinar que aquello que escribiste
era pensando en mí y en lo que yo he llorado.
Me adivinaste toda desnudando mis penas,
esas penas que viste a través de mis ojos,
y con dulces palabras, mi corazón lo llenas
de suavidad inmensa quitando los abrojos.
¿Quién eres en verdad, que adivinas mi vida?
¿Acaso eres un ángel que el cielo me ha mandado?
Estando en la tristeza, sumida… sumergida
te presentaste tú como un ángel alado.
Y me has dado la fuerza de salir adelante;
con tus dulces palabras que siempre son amables
saldré de esta tristeza, caminaré adelante;
no te calles, por Dios… quiero que siempre me hables.
Agradezco yo al cielo tenerte como amigo
pues seas tú, quien seas, tienes mucha nobleza;
y en este, mi poema, con cariño te digo
muchas gracias, amigo, por calmar mi tristeza.
Silvia Beatriz.
Primavera
Pilar V. Padial
y...MIS MEJORES BUENOS DÍAS CON UNA DÉCIMA O ESPINELA:
¡Por fin me llegó tu carta!
escrita en papel de vida,
trajo el olor de las brisas
que tanto me emocionaban.
No te volviste sensata
tras todo un año sin vernos;
sigues retando al invierno
sin pensar en su crudeza,
pese a tu enorme pobreza:
tan sólo aliento materno.
¡Qué osadía la del amor!:
Nunca se rinde o sucumbe,
no hay nada que lo derrumbe
y nunca le vence el temor.
Porque sabe que el fragor
de la batalla no importa,
ya que todo lo soporta
el florecer testarudo,
debilidad por escudo:
¡primavera! y nada importa.
Pilar V.Padial
y...MIS MEJORES BUENOS DÍAS CON UNA DÉCIMA O ESPINELA:
¡Por fin me llegó tu carta!
escrita en papel de vida,
trajo el olor de las brisas
que tanto me emocionaban.
No te volviste sensata
tras todo un año sin vernos;
sigues retando al invierno
sin pensar en su crudeza,
pese a tu enorme pobreza:
tan sólo aliento materno.
¡Qué osadía la del amor!:
Nunca se rinde o sucumbe,
no hay nada que lo derrumbe
y nunca le vence el temor.
Porque sabe que el fragor
de la batalla no importa,
ya que todo lo soporta
el florecer testarudo,
debilidad por escudo:
¡primavera! y nada importa.
Pilar V.Padial
LLÉNATE DE MI
Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.
Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.
V No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué, palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidéz no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.
Ser, la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.
Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mi mismo, perdidamente,
libre de mí, Curiosamente libre.
¡Irme, Dios mío, irme!.
NERUDA.
Publicado por Silvia Beatriz
LO SABE EL MAR
Sabe el mar que, de sus olas, la arena
poquito a poco se prenda, y anhela
murmullo acompasado, siempre en vela
la calma franca de su ritmo en pena.
De saladas honduras, azucena,
la espuma clara (su sonrisa) vuela,
por entre los entresijos se cuela
de secretas bravuras ya serena.
Si a besar su regazo se recoge.
de nácar unos pendientes le pone
Retira la falda: no se le moje,
la arena enamorada y le susurra
secretos, canciones...Y le propone
contar mil estrellas, que no se aburra.
Pilar V.Padial
Yo la vi
Escrito por Trina De Hidalgo el 11 de Julio
Dedicado a las colegas jubiladas: Emilia de Medina, Iris de Castellano, Iride de Camacaro, Elsa de Carrillo, Felícita de Montilla.
Yo la ví que llegaba con su verbo elocuente y su puntero,
desparramando versos, dibujando sonrisas,
explicando máximas, afirmando que la vida es un camino fácil
si las metas se trazan hacia un derrotero!.
Yo la vi con las manos cruzadas elevando plegarias hacia el Dios del cielo.
Colocándole escarcha a la corona de la reina
o pegando pedacitos de papel a un viejo florero.
Yo la vi, esbozando caricaturas que a veces no entendía,
pero que reflejaban una muda protesta
de las cosas injustas que el pueblo sufría,
o visitando hogares, viviendo en carne propia nuestras necesidades,
comiendo arepas de maíz pelado, llevando plantas para su jardín,
jugando en el patio a la rueda, rueda, al arroz con leche,
y otras diversiones simples y populares.
Yo la vi y aunque pase el tiempo no podré olvidar
las cosas hermosas que de ella aprendí
TRINA
LA LITERATURA
es nuestro mejor refugio, nos permite desgranar las ideas que fluyen y que reflejan nuestra interioridad, forma de pensar, sentimientos, por eso se dice que el poeta no tiene secretos, no puede silenciar lo que le inquieta, anima, fortalece o entristece.
TRINA
TRINA
Disagio anemico.
Figure incollate all'asfalto
come conchiglie disperate
attaccate alla coda
di una balena.
Trasportate da
ignoto malessere
da un'oceano all'altro...
senza memoria.
Sguardi persi
in un abisso senza fondo,
orrido percorso
obbligato....
soldati senza guerre da combattere
nè vittorie
da conquistare
incubo senza futuro.
trascende da ogni mio pensiero.
Maurizio Pupilli
Los Hijos-Gibran Jalil Gigran
...y una mujer que estrecha una criatura contra su seno se acercó y dijo: Háblanos de los hijos. Y El respondió:
“Vuestros hijos no son vuestros hijos. Son los hijos y las hijas del anhelo de la Vida, ansiosa por perpetuarse. Por medio de vosotros se conciben, mas no de vosotros. Y aunque estén a vuestro lado, no os pertenecen.
Podéis darles vuestro amor; no vuestros pensamientos: porque ellos tienen sus propios pensamientos.
Podéis albergar sus cuerpos, no sus almas: porque sus almas habitan en la casa del futuro, cerrada para vosotros, cerrada incluso para vuestros sueños.
Podéis esforzaros por ser como ellos, mas no tratéis de hacerlos como vosotros: porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.
Sois el arco desde el que vuestros hijos son disparados como flechas vivientes hacia lo lejos.
El Arquero es quien ve el blanco en el camino del infinito, y quien os doblega con Su Poder para que Su flecha vaya rauda y lejos. Dejad que vuestra tensión en manos del Arquero se moldee alegremente. Porque así como El ama la flecha que vuela, así ama también el arco que se tensa”.
Publicado por Juan Pedro Clemente
“Vuestros hijos no son vuestros hijos. Son los hijos y las hijas del anhelo de la Vida, ansiosa por perpetuarse. Por medio de vosotros se conciben, mas no de vosotros. Y aunque estén a vuestro lado, no os pertenecen.
Podéis darles vuestro amor; no vuestros pensamientos: porque ellos tienen sus propios pensamientos.
Podéis albergar sus cuerpos, no sus almas: porque sus almas habitan en la casa del futuro, cerrada para vosotros, cerrada incluso para vuestros sueños.
Podéis esforzaros por ser como ellos, mas no tratéis de hacerlos como vosotros: porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.
Sois el arco desde el que vuestros hijos son disparados como flechas vivientes hacia lo lejos.
El Arquero es quien ve el blanco en el camino del infinito, y quien os doblega con Su Poder para que Su flecha vaya rauda y lejos. Dejad que vuestra tensión en manos del Arquero se moldee alegremente. Porque así como El ama la flecha que vuela, así ama también el arco que se tensa”.
Publicado por Juan Pedro Clemente
Tus hijos no son tus hijos-Kahlil Gibran-
Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida deseosa de sí misma.
No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen.
Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas,
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar
ni siquiera en sueños.
Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos semejantes a ti
porque la vida no retrocede,
ni se detiene en el ayer.
Tú eres el arco del cual, tus hijos
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad.
Publicado por Silvia Beatriz
son hijos e hijas de la vida deseosa de sí misma.
No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen.
Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas,
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar
ni siquiera en sueños.
Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos semejantes a ti
porque la vida no retrocede,
ni se detiene en el ayer.
Tú eres el arco del cual, tus hijos
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad.
Publicado por Silvia Beatriz
Para enamorar...
Para enamorar,
hace falta dar lo mejor de si mismo,
aunque con ello la vida se vaya.
Sí un velero se pierde en el mar,
es algo triste, y desolador
pero si un velero nunca jamás llego a navegar,
a la mar no conoció ;ese velero jamás existió.
Para enamorar hay que sacar el corazón hacia fuera.
Pero ¿que esperas? ¿Que siempre salga el sol?
Eso no es así, habrá tiempos buenos,
y otros no tan buenos, y otros serán difíciles,
otros tiempos y circunstancias en la que tu querrás ,
que se abra un hueco en el piso, y que desaparezcas en el.
Pero tu corazón , tiene que ser como el último rayo
de luz al atardecer, así sea tu ultimo aliento,
tu ultima respiración, lo ultimo que puedas hacer,
tu tienes que sentir , tu tienes que dar, tan solo de ti .
Para enamorar, no necesitan más flores
que los honores, que hacen a tu mirada
una eterna enamorada, del amor, al amor.
Silvia Beatriz
La ardilla
Tengo una ardilla preñada
Dentro de una taparita.
Allí pasa el día entero
Esperando la visita.
El macho la acaricia,
Le da calor y se va,
Después hace que ella salga
Para darle comidita.
La ardillita está toñeca
Porque ya va a ser mamá.
De mi poemario Camino de la Ilusión
Trina Leé de Hidalgo
El Canguro
Zig, zag, zig, zag
El canguro viene y va
Son sus patas muy grandotas.
Su cola es el timón,
Tiene cartera de cuero
Pendiente de la barriga
Allí duermen sus hijitos
Mientras los cuida y abriga.
Brinca, brinca y mas rebota,
Se parece una pelota!.
Trina Leé de Hidalgo
El Amanecer
Que maravilloso amanecer,
un amanecer para vivirlo y a Dios agradecer,
para llenarnos de alegría y al espíritu fortalecer,
Dios en mi pastor y nada me faltara,
me guía me ilumina y me acompañará,
pensare en recibir, todo aquello que he deseado,
que he pensado, y para lo que me he preparado,
todo lo puedo en Cristo que me fortalece,
lo de mi imaginación y sueños, aparecerán en creces,
que día tan maravilloso!, que tierra tan hermosa,
que naturaleza tan majestuosa!,
y no olvido!, no olvido!,
que miles de personas murieron ayer,
y que Yo hoy; estoy vivo!.
Cuquis Cervantes
un amanecer para vivirlo y a Dios agradecer,
para llenarnos de alegría y al espíritu fortalecer,
Dios en mi pastor y nada me faltara,
me guía me ilumina y me acompañará,
pensare en recibir, todo aquello que he deseado,
que he pensado, y para lo que me he preparado,
todo lo puedo en Cristo que me fortalece,
lo de mi imaginación y sueños, aparecerán en creces,
que día tan maravilloso!, que tierra tan hermosa,
que naturaleza tan majestuosa!,
y no olvido!, no olvido!,
que miles de personas murieron ayer,
y que Yo hoy; estoy vivo!.
Cuquis Cervantes
domingo, 28 de agosto de 2011
ODA A WALT WHITMAN
Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.
Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.
Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.
Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.
Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.
Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?
Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.
Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.
¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.
¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.
Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.
Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.
Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.
Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.
Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.
¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.
Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.
Federico García Lorca (1898 - 1936)
Publicado por Juan Pedro Clemente
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.
Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.
Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.
Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.
Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.
Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?
Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.
Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.
¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.
¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.
Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.
Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.
Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.
Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.
Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.
¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.
Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.
Federico García Lorca (1898 - 1936)
Publicado por Juan Pedro Clemente
De SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ. LA DÉCIMA MUSA
Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si la incitáis al mal?
Cambatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?
Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por crüel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?
Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?
Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
LUNA NUEVA EN LA SANGRE
Noche. Oscuridad que vive y gime,
y sabe que hay luna nueva en mi alma.
Vida. Gesto, indicios de lo sublime
que sabe que hay luna nueva en mi alma.
Sangre. Un corazón que late y hiere,
que busca, y en nada encuentra la calma,
y sabe que la luna nueva quiere
robarle al día su brillo, su calor,
que sucumba su vigor...si pudiere.
O no es ese su deseo, su labor...
Y es que si la la luna oculta la luz
que recuerda que el sol es su valedor,
es cuando ese paso a oscuras por la cruz
me obliga a volver los ojos por doquier,
por si acaso él asomara la testuz
desde el profundo profundo del ayer
o el alba ufana, momento anhelado.
Y miles de estrellas al aparecer
me gritan que el sol es de ellas hermano.
Pilar V. Padial
y sabe que hay luna nueva en mi alma.
Vida. Gesto, indicios de lo sublime
que sabe que hay luna nueva en mi alma.
Sangre. Un corazón que late y hiere,
que busca, y en nada encuentra la calma,
y sabe que la luna nueva quiere
robarle al día su brillo, su calor,
que sucumba su vigor...si pudiere.
O no es ese su deseo, su labor...
Y es que si la la luna oculta la luz
que recuerda que el sol es su valedor,
es cuando ese paso a oscuras por la cruz
me obliga a volver los ojos por doquier,
por si acaso él asomara la testuz
desde el profundo profundo del ayer
o el alba ufana, momento anhelado.
Y miles de estrellas al aparecer
me gritan que el sol es de ellas hermano.
Pilar V. Padial
La transparencia, Dios, la transparencia
Dios del venir, te siento entre mis manos,
aquí estás enredado conmigo, en lucha hermosa
de amor, lo mismo
que un fuego con su aire.
No eres mi redentor, ni eres mi ejemplo,
ni mi padre, ni mi hijo, ni mi hermano;
eres igual y uno, eres distinto y todo;
eres dios de lo hermoso conseguido,
conciencia mía de lo hermoso.
Yo nada tengo que purgar.
Toda mi impedimenta
no es sino fundación para este hoy
en que, al fin, te deseo;
porque estás ya a mi lado
en mi eléctrica zona,
como está en el amor el amor lleno.
Tú, esencia, eres conciencia; mi conciencia
y la de otros, la de todos
con la forma suma de conciencia;
que la esencia es lo sumo,
es la forma suprema conseguible,
y tu esencia está en mí, como mi forma.
Todos mis moldes, llenos
estuvieron de ti; pero tú, ahora,
no tienes molde, estás sin molde; eres la gracia
que no admite sostén,
que no admite corona,
que corona y sostiene siendo ingrave.
Eres la gracia libre,
la gloria del gustar, la eterna simpatía,
el gozo del temblor, la luminaria
del clariver, el fondo del amor,
el horizonte que no quita nada;
la transparencia, dios la transparencia,
el uno al fin, dios ahora sólito en el uno mío,
en el mundo que yo por ti y para ti he creado.
Juan Ramón Jiménez
Publicado por Pedro Clemente
──────▄▌▐▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬▀▌
───▄▄██▌█ ░░░░CARGADO DE ░░░-______▐
▄▄▄▌▐██▌█ ░░░BENDICIONES!░░░____▐
███████▌█▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄▄¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬▄▌ ♥
▀(@)▀▀▀▀▀▀▀(@)(@)▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀▀(¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬@)▀
Uno de estos días, cuando menos lo esperes, Superarás todas tus dificultades, Porque tú y el sol tienen mucho en común: Ambos van a seguir brillando a pesar de todo y por siempre que tengas un bonito día.
Elma Alanis
" HOY SEMBRARÈ "
Hoy sembraré una sonrisa ...para que haya mas alegría. Hoy sembraré una palabra consoladora...para cosechar serenidad. Hoy sembraré un gesto de caridad...para que haya más amor. Hoy sembraré una oracion ...para que el hombre esté más cerca de Dios. Hoy se...mbraré palabras y gestos de verdad...para que no crezca la mentira . Hoy sembraré serenidad de acciones...para colaborar con la paz. Hoy sembraré un gesto pacífico...para que haya menos nervios. Hoy sembraré en mi mente una buena lectura...para el gozo de mi espíritu. Hoy sembraré justicia en mis gestos y palabras...para que reine la verdad. Hoy sembraré un gesto de delicadeza...para que haya más bondad. SI CADA UNO DE NOSOTROS EN EL DIA DE HOY SEMBRAMOS AL MENOS ALGUNAS DE ESTAS SEMILLAS ...posiblemente nos podamos mirar como verdaderos Hermanos, Hijos de un mismo DIOS CREADOR y colaboradores de un mundo más humano...
Elma Alanis
Elma Alanis
Lógico amor...
Cuando la pasión se vuelve sensata,
y la lógica al amor gobierna,
la relación nace tan tierna
por la razón que la desata.
Lo grande es tan pequeño
y lo único tan vulgar,
nada ocupa tu lugar
siendo tú mi único sueño.
Cuando la pasión y la sensatez
se unen a lo correcto y deseado,
todo lo antes amado
se vuelve una pequeñez.
Soraya.
Cuento:
Aquì les traigo u cuento, no de aquella època sino de la mia, una vivencia que refiriò un tìo ya fallecido....
Mi tìo RAMÒN - yo era su sobrina preferida- viviò muchos años con nosotros. Era un hombre muy preparado, se habìa autoeducado, leìa mucho y tenìa un vocabulario admirable. Era muy buenmozo, cantaba lindo, especialmente, los tangos. Sus conversaciones eran amenas. Una noche nos narrò algo que le pasò.....
Saliò del cine, en Caracas, la capital de Venezuela, a su lado iba una dama toda vestida de negro. Se parò en espera del autobùs, para dirigirse a nuestra casa y la mujer tambièn. Al ratico, entablaron una conversaciòn. La mujer lo convenciò que la acompañara a su casa que quedaba cerca de donde estaban. Mi tìo accediò - ni corto ni perezoso- jajajaja. Cuando llegaron, la mujer le diò la llave a mi tìo para que abriera el enorme portòn y zuasss, le diò tremendo empujòn y cerrò nuevamente el mismo. Mi tìo quedò en tremenda oscuridad y empezò a tantear recostàndose por la pared para buscar un encendedor de luz, de pronto, sintiò las manos mojadas, oliò y era sangre!... Se empezò a desesperar, siguiò buscando, hasta que encendiò la luz, en eso, la mujer abriò la puerta y estaba con un policìa al que le decìa, EL FUE, EL FUE EL QUE MATÒ A MI MARIDO!. Mi tio absorto por lo que estaba sucediendo se diò cuenta que la sangre pertenecìa a un hombre que estaba inerte en el suelo, desangràndose... Mudo y boquiabierto, mirò al policìa que se le acercaba y le ponìa las esposas mientras le decìa: usted va preso!...
Menos mal que entonces, en ese preciso instante, mi tìo se despertò, ERA UNA TREMENDA PESADILLA!....
Trina Leé de Hidalgo
Mi tìo RAMÒN - yo era su sobrina preferida- viviò muchos años con nosotros. Era un hombre muy preparado, se habìa autoeducado, leìa mucho y tenìa un vocabulario admirable. Era muy buenmozo, cantaba lindo, especialmente, los tangos. Sus conversaciones eran amenas. Una noche nos narrò algo que le pasò.....
Saliò del cine, en Caracas, la capital de Venezuela, a su lado iba una dama toda vestida de negro. Se parò en espera del autobùs, para dirigirse a nuestra casa y la mujer tambièn. Al ratico, entablaron una conversaciòn. La mujer lo convenciò que la acompañara a su casa que quedaba cerca de donde estaban. Mi tìo accediò - ni corto ni perezoso- jajajaja. Cuando llegaron, la mujer le diò la llave a mi tìo para que abriera el enorme portòn y zuasss, le diò tremendo empujòn y cerrò nuevamente el mismo. Mi tìo quedò en tremenda oscuridad y empezò a tantear recostàndose por la pared para buscar un encendedor de luz, de pronto, sintiò las manos mojadas, oliò y era sangre!... Se empezò a desesperar, siguiò buscando, hasta que encendiò la luz, en eso, la mujer abriò la puerta y estaba con un policìa al que le decìa, EL FUE, EL FUE EL QUE MATÒ A MI MARIDO!. Mi tio absorto por lo que estaba sucediendo se diò cuenta que la sangre pertenecìa a un hombre que estaba inerte en el suelo, desangràndose... Mudo y boquiabierto, mirò al policìa que se le acercaba y le ponìa las esposas mientras le decìa: usted va preso!...
Menos mal que entonces, en ese preciso instante, mi tìo se despertò, ERA UNA TREMENDA PESADILLA!....
Trina Leé de Hidalgo
ESTOY TRISTE, Y MIS OJOS NO LLORAN
Estoy triste, y mis ojos no lloran
y no quiero los besos de nadie;
mi mirada serena se pierde
en el fondo callado del parque.
¿Para qué he de soñar en amores
si está oscura y lluviosa la tarde
y no vienen suspiros ni aromas
en las rondas tranquilas del aire?
Han sonado las horas dormidas;
está solo el inmenso paisaje;
ya se han ido los lentos rebaños;
flota el humo en los pobres hogares.
Al cerrar mi ventana a la sombra,
una estrena brilló en los cristales;
estoy triste, mis ojos no lloran,
¡ya no quiero los besos de nadie!
Soñaré con mi infancia: es la hora
de los niños dormidos; mi madre
me mecía en su tibio regazo,
al amor de sus ojos radiantes;
y al vibrar la amorosa campana
de la ermita perdida en el valle,
se entreabrían mis ojos rendidos
al misterio sin luz de la tarde...
Es la esquila; ha sonado. La esquila
ha sonado en la paz de los aires;
sus cadencias dan llanto a estos ojos
que no quieren los besos de nadie.
¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores,
ya hay fragancias y cantos; si alguien
ha soñado en mis besos, que venga
de su plácido ensueño a besarme.
Y mis lágrimas corren... No vienen...
¿Quién irá por el triste paisaje?
Sólo suena en el largo silencio
la campana que tocan los ángeles.
Jiménez, Juan Ramón
Registre Nº.2491
Publicado por Juan Pedro Clemente
y no quiero los besos de nadie;
mi mirada serena se pierde
en el fondo callado del parque.
¿Para qué he de soñar en amores
si está oscura y lluviosa la tarde
y no vienen suspiros ni aromas
en las rondas tranquilas del aire?
Han sonado las horas dormidas;
está solo el inmenso paisaje;
ya se han ido los lentos rebaños;
flota el humo en los pobres hogares.
Al cerrar mi ventana a la sombra,
una estrena brilló en los cristales;
estoy triste, mis ojos no lloran,
¡ya no quiero los besos de nadie!
Soñaré con mi infancia: es la hora
de los niños dormidos; mi madre
me mecía en su tibio regazo,
al amor de sus ojos radiantes;
y al vibrar la amorosa campana
de la ermita perdida en el valle,
se entreabrían mis ojos rendidos
al misterio sin luz de la tarde...
Es la esquila; ha sonado. La esquila
ha sonado en la paz de los aires;
sus cadencias dan llanto a estos ojos
que no quieren los besos de nadie.
¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores,
ya hay fragancias y cantos; si alguien
ha soñado en mis besos, que venga
de su plácido ensueño a besarme.
Y mis lágrimas corren... No vienen...
¿Quién irá por el triste paisaje?
Sólo suena en el largo silencio
la campana que tocan los ángeles.
Jiménez, Juan Ramón
Registre Nº.2491
Publicado por Juan Pedro Clemente
Todo es magia, belleza alegrìa, transporte al pasado, a mis horas de deleite espiritual en que mi madre enojada por la hora avanzada de la noche, me apagaba la luz para que no siguiera leyendo y yo esperaba que se volviese acostar para seguir hacièndolo. Tuve la suerte que a mi cuarto llegaba la luz de la luna y esos libros de antes tenìan letra grande. Eran colecciones - que aùn conservo- de impresiones excelentes y duraderas, yo dirìa que eternas, porque me muero y todavìa quedaràn esos libros que me encerraban en sus misterios y me hacian viajar imaginariamente... Què bello es leer!... Y perderse entre los pàrrafos, convertirse en la protagonista de los cuentos, o sentir temores, segùn sea la trama de los mismos, volar, volar, perderse en parajes ignotos, igual como cuando escribimos la poesìa que surge copiosamente ante cualquier motivo que nos inspire. Me encantaban los de mitologìa, y me quedaba llena de incògnitas ante tantos misterios deslumbrantes...
Pronto entro en uno de ellos para subirlos a este debate pero me preparan te porque yo no puedo tomar chocolate ni comer galletas... La vida nos priva a veces, de muchas cosas pero eso no importa cuando estamos en grupos como este que me ayudan a crecer, a recordar y extrañar mi infancia que fue muy bella....
Trina Leé de Hidalgo
Pronto entro en uno de ellos para subirlos a este debate pero me preparan te porque yo no puedo tomar chocolate ni comer galletas... La vida nos priva a veces, de muchas cosas pero eso no importa cuando estamos en grupos como este que me ayudan a crecer, a recordar y extrañar mi infancia que fue muy bella....
Trina Leé de Hidalgo
AYERES
Ayeres, cúantos ayeres se esfumaron!. Cuántos presentes disfrutamos!. Cuántos nos quedan por vivir!. Remolino, eso es la vida. Gira, gira, sin cesar y a intervalos permite que múltiples mariposas impregnen el ambiente de felicidad, alegría, emoción, satisfacción, o que eleven en espesos nubarrones, los cuervos bullosos, sus negros presagios... Trompo, marioneta, títere, zaranda, pájaro, nube pasajera, sol brillante, oscura noche, eso es la vida y para cada persona tiene un significado especial, porque en cada una de ellas existe prólogo, novela, obra, historia, principio y final!.
Trina Leé de Hidalgo
Trina Leé de Hidalgo
INSPIRACIÓN
Ternura, vacío, paz, ensanchamiento del alma, fuerza que se expande, ojos que se enturbian, mente que proyecta pensamientos continuos cual gotas de lluvia al caer, u hojas secas mecidas por el viento. Chispa que lastima obligándonos a buscar el refugio, la soledad, la tranquilidad, para plasmar el volcán que fluye en nuestro interior. Felicidad dentro de esa mescolanza de sentimientos. Divagar en ese mundo momentáneo, incomprensible, perder la noción del tiempo y la realidad, hasta que el volcán arroja por lava, los poemas, eso es la inspiración!.
Trina Leé de Hidalgo
Trina Leé de Hidalgo
LA LITERATURA
es nuestro mejor refugio, nos permite desgranar las ideas que fluyen y que reflejan nuestra interioridad, forma de pensar, sentimientos, por eso se dice que el poeta no tiene secretos, no puede silenciar lo que le inquieta, anima, fortalece o entristece.
Trina Leé de Hidalgo
Trina Leé de Hidalgo
• ☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿
¿Qué Esperas?
¡Tú! sí... a tí te hablo!
¡Párate de esa s...illa!
¡Sacude el esqueleto!
...¡Mueve esas rodillas!
Baila al compás del ritmo
Siente que estás vivo
Que consume toda tu mente
Quita ese fruncido de tu frente!
Deja la tristeza atrás
No pienses en los problemas más
Olvida las penas!
¡Sonrie! Dale, ¿qué esperas?
¡Mi amig@), la vida es bella
Porque tú estás en ella!
☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`
• Elma Alanis
¿Qué Esperas?
¡Tú! sí... a tí te hablo!
¡Párate de esa s...illa!
¡Sacude el esqueleto!
...¡Mueve esas rodillas!
Baila al compás del ritmo
Siente que estás vivo
Que consume toda tu mente
Quita ese fruncido de tu frente!
Deja la tristeza atrás
No pienses en los problemas más
Olvida las penas!
¡Sonrie! Dale, ¿qué esperas?
¡Mi amig@), la vida es bella
Porque tú estás en ella!
☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`•.¸☆¸.•´✿`
• Elma Alanis
♥
♥`**´¨)
¸.•´¸.•*´¨) ¸.•*¨)
(¸.•´♥ (¸.•` ♥ *» ♥.•°♥...Mereces que te amen y no te ...lastimen, mereces respeto así como toda mujer lo merece, por algo eres mujer, y esa palabra vale mucho. Puedes permitirte perderlo todo en la vida, menos la dignidad, eso es lo que realmente hace daño, no lo permitas nunca, y si ya lo perdiste nunca es demasiado tarde para recuperarlo. Mereces dignidad....Recuerda: ¡Quien no te valora, no te merece!
Elma Alanis
♥`**´¨)
¸.•´¸.•*´¨) ¸.•*¨)
(¸.•´♥ (¸.•` ♥ *» ♥.•°♥...Mereces que te amen y no te ...lastimen, mereces respeto así como toda mujer lo merece, por algo eres mujer, y esa palabra vale mucho. Puedes permitirte perderlo todo en la vida, menos la dignidad, eso es lo que realmente hace daño, no lo permitas nunca, y si ya lo perdiste nunca es demasiado tarde para recuperarlo. Mereces dignidad....Recuerda: ¡Quien no te valora, no te merece!
Elma Alanis
En nombre del olvido
te evoco a cada instante
es tan cruel el recuerdo
al compàs vacilante
de lo que adentro duele
y titila cual estrellas
en noches rutilantes....
en nombre del olvido
el engaño no prescribe
pues mientras mas lo intento
tu sombra me persigue....
en nombre del olvido
que nunca ha de llegar
porque aunque te hayas muerto
por siempre te he de amar....
Trina Leé de Hidalgo
te evoco a cada instante
es tan cruel el recuerdo
al compàs vacilante
de lo que adentro duele
y titila cual estrellas
en noches rutilantes....
en nombre del olvido
el engaño no prescribe
pues mientras mas lo intento
tu sombra me persigue....
en nombre del olvido
que nunca ha de llegar
porque aunque te hayas muerto
por siempre te he de amar....
Trina Leé de Hidalgo
Me encuentro sumergida en la profundidad de la meditaciòn....
a veces, pesa el mundo cuando el hombre se empecina
en su terquedad y conceptos desviados
y por grandes caprichos no quiere comprender.
nunca entra en razòn....
la carga de pesares doblega la conciencia
y mientras unos nacen, otros mueren,
asì de simple es la vida, aunque a veces, parece complicada
pues està sumergida en teorìas de la ciencia....
tanto afàn por la lucha. El ser y el existir,
el tener y poder, el creer y el amar....
y cuando nos morimos lo dejamos todo
pues ni los afectos nos podemos llevar....
Trina Leé de Hidalgo
a veces, pesa el mundo cuando el hombre se empecina
en su terquedad y conceptos desviados
y por grandes caprichos no quiere comprender.
nunca entra en razòn....
la carga de pesares doblega la conciencia
y mientras unos nacen, otros mueren,
asì de simple es la vida, aunque a veces, parece complicada
pues està sumergida en teorìas de la ciencia....
tanto afàn por la lucha. El ser y el existir,
el tener y poder, el creer y el amar....
y cuando nos morimos lo dejamos todo
pues ni los afectos nos podemos llevar....
Trina Leé de Hidalgo
TODO BRILLA EN EL ESPACIO,
la luna juega al escondite con las nubes,
vago y divago en acortados pasos
mientras mi espìritu alocado, sube
hacia el misterio inexorable de la noche,
prendido entre las sombras sigilosas.,
mecido entre las ramas de los àrboles,
e imagino,
que en vez de un ser mortal,
soy un querube....
Trina Leé de Hidalgo
Márcame la piel...
Márcame la piel con tus besos y en la pasión
has que en cada beso se me olvide la razón
aduéñate de mi alma y mis inocuos sentidos
y márcame la piel… con tus besos bendecidos
Márcame tus besos como se marca un tatuaje
como a la barca la mar le va marcando su viaje
márcame la piel y después… no me digas nada
que la noche dulcemente se volverá madrugada
Márcame en la piel el preludio de tantas cosas
que entre tu alma y la mía se volverán afanosas
déjame tus labios marcados al rojo vivo
y tu corazón al mío en breve vuelve cautivo
Márcame la piel que aguarda tú llegada cada noche
Y si después has de irte te juro no habrá reproche
más no olvides que esta piel que tu has dejado tatuada
no ha de ser por otros labios de lo mismo cautivada.
Soraya.
Mujeres de ojos grandes
Mujeres de ojos grandes,
luchadoras, valientes,
las que anidan congojas
y saben sacudirlas....
y en afanes y empeños
ven como cristalizan
sus proyectos y sueños.
mujeres de ojos grandes
visualizadoras de espacios infinitos
desde la misma infancia, la plena juventud,
hasta la edad en que sus certeras palabras
salen de los labios marchitos....
la que viviò entre guerras por salvar su paìs,
se batiò entre las calles defendiendo las causas
que impiden en la historia
perderse la raìz
de lo que siempre ha sido,
de lo que se vislumbra,
del buscar claridad
que a la familia alumbra....
del luchar codo a codo
por grandes ideales,
por encontrar la paz.
la que aùn siendo sumisa
por el mismo machismo
adentro es una hoguera
que su principio, atiza....
la de ojeras profundas
por el constante insomnio
mientras su sueño mece
la orilla de la cuna....
la que se queda sola
sufriendo desengaños
tragàndose el dolor,
sin recibir del hombre
gratitud ni ternura....
la que vive el presente
añorando el futuro,
y abre promisora
un sendero seguro
para su prole,
su familia,
sus amigos,
su patria
y se desnuda subjetivamente
cultivando sus hobbys,
creciendo en el espìritu,
abonando en su alma
la fe que fortalece.
mujeres de ojos grandes,
la intelectual,
ama de casa,
trabajadora incansable,
la madre soltera,
la que es dichosa o vìctima,
la que recibe el làtigo de la mera injusticia,
la artista que se pierde en la sublimidad,
la siempre abandonada presentàndole excusas,
la viuda que aùn añora la dulce compañìa
de ese amor eterno con quien piensa el reencuentro
en ignorado dìa,
la que ahora es capullo
y qiere convertirse en una hermosa flor,
la que perdiò el juicio por tanto sufrimiento,
la del andar silente, la de mucho amorìo
la que lee esta prosa o eleva un suspiro,
y hasta la campesina que se baña en el rìo...
Trina Leé de Hidalgo
luchadoras, valientes,
las que anidan congojas
y saben sacudirlas....
y en afanes y empeños
ven como cristalizan
sus proyectos y sueños.
mujeres de ojos grandes
visualizadoras de espacios infinitos
desde la misma infancia, la plena juventud,
hasta la edad en que sus certeras palabras
salen de los labios marchitos....
la que viviò entre guerras por salvar su paìs,
se batiò entre las calles defendiendo las causas
que impiden en la historia
perderse la raìz
de lo que siempre ha sido,
de lo que se vislumbra,
del buscar claridad
que a la familia alumbra....
del luchar codo a codo
por grandes ideales,
por encontrar la paz.
la que aùn siendo sumisa
por el mismo machismo
adentro es una hoguera
que su principio, atiza....
la de ojeras profundas
por el constante insomnio
mientras su sueño mece
la orilla de la cuna....
la que se queda sola
sufriendo desengaños
tragàndose el dolor,
sin recibir del hombre
gratitud ni ternura....
la que vive el presente
añorando el futuro,
y abre promisora
un sendero seguro
para su prole,
su familia,
sus amigos,
su patria
y se desnuda subjetivamente
cultivando sus hobbys,
creciendo en el espìritu,
abonando en su alma
la fe que fortalece.
mujeres de ojos grandes,
la intelectual,
ama de casa,
trabajadora incansable,
la madre soltera,
la que es dichosa o vìctima,
la que recibe el làtigo de la mera injusticia,
la artista que se pierde en la sublimidad,
la siempre abandonada presentàndole excusas,
la viuda que aùn añora la dulce compañìa
de ese amor eterno con quien piensa el reencuentro
en ignorado dìa,
la que ahora es capullo
y qiere convertirse en una hermosa flor,
la que perdiò el juicio por tanto sufrimiento,
la del andar silente, la de mucho amorìo
la que lee esta prosa o eleva un suspiro,
y hasta la campesina que se baña en el rìo...
Trina Leé de Hidalgo
lunes, 22 de agosto de 2011
domingo, 21 de agosto de 2011
sábado, 20 de agosto de 2011
viernes, 19 de agosto de 2011
viernes, 5 de agosto de 2011
miércoles, 29 de junio de 2011
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